"Tad, kad nav gaismas," viņš atbildēja.
"Sākums un gals. Gaisma ir tumsas sākums un tumsa ir gaismas gals," vējš klusi čukstēja. "Tāpat kā nakts un diena. Tāpat kā nāve un dzimšana."
Vējam patika runāt un viņš bija vienīgais, kurš tajā klausījās. Viņš sēdēja te, pie melnajiem upes ūdeņiem un vēroja kailās bērzu galotnes, kas miglā izcēlās kā spocīgi, drūmi stāvi, sniegdami zaru rokas pret debesīm un raidīdami lūgšanas putniem un zvaigznēm, kas jau bija izdzisušas. Aukstums lavījās aiz apkakles un saldēja rokas. Migla ieķērās matos un drēbēs, padarīdama it visu miklu, pievelkot visu ar vēsu drēgnumu. Kaut kur starp tumsu bija iestājusies gaisma, taču putni vēl gulēja. Vēl pāri robežām klīda ēnas - tādas pašas kā viņš. Tās mēdza apmesties pie šīs upes, lai uz mirkli atvilktu elpu un izstieptu garos stilbus akmeņainajā krastā. Tās sarunājās ar zāli, kokiem, vēju, putniem, taču viena ar otru - nekad. Tās nebilda ne pušplēsta vārda viena otrai, nelikās ne zinis par otru. Katrai ēnai bija savs ceļš. Ceļš, kas krustojās ar citām, bet palika tikpat vientuļš, kā miglā tītie bērzi. Šīs ēnas, tāpat kā viņš, bija senas. Pieredzējušas laikus, kad pasaule vēl bija jauna, kad lāpu gaismās ieroči dega spožās liesmās, kad gods un lepnums stāvēja augstāk par naudu un varu.
Bet dzīvē notiek tā - kad kāds kļūst par ēnu, atpakaļ ceļa nav. Ēnu aizmirst. Pasaulei tā ir zudusi. Un tai atliek vien klīst pa miglas pielietām mežmalām, runāties ar kalnu strautiem un drūmām vērot kā pār zemi nolaižas nakts. Ēnas ir vienas un neredzamas. Pat cilvēku pūlī tās ir vientuļas. Cilvēki staigā tām cauri, uzgrūžas, taču nejūt itin neko. Un arī ēnas nejūt cilvēkus. Ne kripatiņu no to siltuma. Tāpēc ēnas ir aukstas. Saltas kā sarma no agra rīta. Cēlas un vientuļas tās klīst pa pasauli, bez cerībām tikt saredzētas un sadzirdētas.
Viņš zināja, ka tas nekad nenotiks. Tādus kā viņš neredzēs. Cilvēki jau sen bija aizmirsusi skatīties. Viņi to vairs nespēja. Viņi neredzēja neko, kas izjauktu viņu pasauli. Viņi bija nežēlīgi paši pret saviem brāļiem un māsām. Uz ko gan varēja cerēt ēnas? Tās cilvēkiem bija vien sen aizmirstībā nogrimuši tēli vai vēstures grāmatās iespiesti vārdi, tikpat tukši kā viņi paši. Bet ko gan viņš varēja cilvēkiem pārmest? To, ka tie vēlējās dzīvot mierīgi, ērti un tāpēc izgudroja tās trokšņainās lietas? Vai viņš varēja pārmest, ka cilvēki radīja un pārdeva zāles, lai apkarotu slimības? Vai viņš varēja pārmest, ka cilvēki alka pēc naudas un varas? Ja vien viņš spētu atdot tiem daļu no drosmes, lepnuma un goda, ko nēsāja sevī. Bet viņš jau bija tikai ēna. Un ēnas klusē. Klusē un noraugās, kā varas kaulainās ķetnas sagrābj pat visgodīgākos ļaudis, kā naudas izdvestā smarža aptumšo ļaužu prātus, kā tēvs dzērumā nogalina dēlu un kā pamazām tiek iznīcināta zeme, kura dod cilvēkiem patvērumu.
Bet ēnu ziņā nebija to mainīt. Viss, ko tās varēja, bija uzklausīt zemes vaidus, koku klusās nopūtās, upju dārdošās dusmas, ezeru rāmās skumjas un mēness skarbo, salto ironiju. Viņš klīda pa šo pasauli jau simtiem gadu, bet dziļi sirdī, kas tik tikko pukstēja, viņš ticēja, ka varbūt reiz cilvēki ieklausīsies ja ne ēnās, tad vismaz pasaulē sev apkārt. Ieklausīsies un sapratīs postu, ko tie nodarījuši. Jo arī tie reiz kļūs par ēnām un kad tas notiks, nebūs vairs svarīgi, cik naudas tev bijis, cik cilvēkiem esi pavēlējis, cik mantu esi sev sarausis. Cilvēku vēl atcerēsies paaudze, divas, varbūt trīs, bet tad arī viņu aizmirsīs. Gluži kā jau visas ēnas.
Viņam atlika vien gaidīt. Saltajā, miglas tītajā rītausmā atkal bija pamodusies jauna diena. Taču esot ēnai pat laiks vairs nav no svara. Nekas nav no svara. Klusēt un vērot - tas bija ēnu uzdevums. Uzrotīt aukstāk mēteļu pelēkās apkakles un caurbrist miglainu, vientuļu mežu brikšņus.
"Vai tu gribētu būt atkal cilvēks?" vējš viņam maigi pajautāja.
Ēna brīdi padomāja.
"Un tu?" viņš vaicāja.
Vējš iesmējās savus svilpjošos smieklus un graciozi apgriezās ap savu asi. "Nē. Es esmu brīvs, cilvēki ne."
Vējam bija taisnība, to viņš atzina. Bet cilvēkus nepakļāva citi. Viņi paši bija sevi pakļāvuši. Kļuvuši paši par savas dzīves ķīlniekiem, par muļķīgu aizspriedumu un nevērtu lietu savažotiem cietumniekiem. Dzīve, ko tie bija izvēlējušies, nenesa brīvību, vien postu ja ne pašiem, tad citiem cilvēkiem. Bet tāda nu reiz bija cilvēka daba.
Bet ēnas daba bija klejot. Viņš bija aizrunājies ar vēju un aizskatījies pelēko koku kailajās galotnēs, tāpēc piecēlās un savilka ciešāk apkali un, smagajiem zābakiem klusi švīkstot pret slapjo zāli, atvadījās no upes un vēja, ēna devās uz meža pusi. Pretī vēlās migla, milzu vāliem ietīdama it visu, kas gadījās tās ceļā. Gaiss smaržoja pēc lietus un vēl tikai nesen izdzisušās nakts. Atmiņā atplauka reiz pieredzētas ainas - ugunskuri, pie kuriem viņš reiz sildījās, gaidīdams kaujas rītausmu, silta zāļu tēja, ko reiz deva dzert māte un dēla možais smaids, kad tas pirmo reizi ieraudzīja ziedošu pļavu. Bet nu tas bija zudis. Nekādi ugunskuri nespēja sasildīt to drausmīgo aukstumu, ko sevī glabāja ēnas, nekādas tējas nespēja remdēt to smagās skumjas un nekādi vārdi nespēja aizdzīt melno vientulību. Viņš bija tikai ēna. Kluss, kā zāle, ko mina kājas, kā rīts, kas joprojām tinās miglā. Kluss un vientuļš, kā ceļš, kas viņu gaidīja.